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          A vida tem seus movimentos circulares contínuos que consistem num ir e vir permanente. Tudo parece brincar de roda. Em uma dança rotativa e translativa da Terra, Sol e Lua, o dia interrompe a noite e, nessa brincadeira, vêm as estações do ano com suas tempestades e vulcões previsíveis.

          A boa notícia é que a primavera faz parte deste movimento. É uma estação bem dotada, com inclinações cosméticas, plásticas e paisagísticas, que nos oferece os mais deliciosos perfumes e encantadores jardins.

          Os dinossauros? Não. Eles não retornam por uma questão evolutiva — nunca irão retornar. Saíram do círculo como as despedidas amorosas jurássicas que arrastam um amor para além do impossível — o que dá início a um vazio disforme que insistimos em projetar nas cenas diárias que poderiam ser tão perfeitas e felizes.

          Sou do tempo do pop, rock'n'roll e da literatura varada pelas setas convulsas e confusas de um tempo louco, mas tenho passado os dias ouvindo guarânias geladas de saudades e lendo o Cantar Guaiado, de Cecília.

          Tem lacuna no peito que a realidade não dá conta.