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          Esta noite, sonhei com uma linda música flamenca. Começava com "Ai!". A seguir, sussurrava "amor... amor..." — e não poderia mesmo começar de outro jeito. Nem eu sabia que tocava tão bem. Era uma viola agressiva, arrancada, cheia de dolores e febre à média luz... Mas quando acordei, não quis mais conversa comigo. Quanto mais tentava me lembrar da criatura passional que, de repente, preferiu bancar a esfinge, mais eu tinha a sensação de não existir música em todo o universo. Parecia que uma nova gênese assustadora desistiu do verbo e estabeleceu o caos de um insuportável silêncio barulhento.

          É muito comum esse tipo de sonho no meio das minhas noites em off. Mas, geralmente, ao abrir os olhos, recebo um crédito na parceria; a criação vem a mim humildemente e se entrega à prisão dos meus espaços digitais. Dessa vez, retida no seu próprio mundo, escolheu a indiferença e me impôs um frustrante limite.

          Revelei, um dia, a uma amiga sobre o quanto essa doença mental virótica é desconfortável para mim. Minha mente aglomerada de versos e imagens é uma perturbação que imprime um diferencial talvez ridículo na minha personalidade. Pessoas carregam pedras enquanto eu me posiciono para receber, do espaço, vibrações invisíveis e abstratas que me assaltam a todo e qualquer momento.

         Ah, isso é muito decepcionante também para os que me assistem...

          A vida real exige ações que correspondam às urgências — vejo isso escrito na cara dela e até a escuto dizer que tempo é dinheiro. Eu entendo... E até me esforço para aceitar que a todos os pobres seres do planeta seja dada a incumbência de passar a vida com baldes d'água em punho para apagar os incêndios permanentes da floresta, mesmo que nenhum deles tenha a mínima responsabilidade pelos atos dos incendiários. Mas de mim, parece que ela esqueceu. Provavelmente me ignore como tantos que não estão nem aí para perder tempo com uma doida arredia, estática diante de todos os portais à cata de outros ventos.